Doscientos años luego...hay futuro

..."Una brisa que me alivia como un alikal!! "

"Cada suspiro es como un sorbo de vida de a que uno se deshace" Juan Rulfo. Pedro PARAMO

"Cuando llega la desgracia, nunca viene sola, sino a batallones."

"También había una arcada de cejas bajo las cuales todo el cielo pasaba, un verdadero cielo de violación, de rapto, de lava, de tormenta, de rabia; en suma, un cielo absolutamente teologal. Un cielo como un arco erguido, como la trompeta de los abismos, como la cicuta bebida en sueños, un cielo contenido en todos los frascos de la muerte, el cielo de Eloísa sobre Abelardo, un cielo de enamorado suicida, un cielo que poseía todas las furias del amor."

¿Qué destruye más rápidamente que trabajar, pensar, sentir sin necesidad interna, sin una elección profundamente personal, sin placer, ¿como un autómata del "deber"? Es ésta precisamente la receta de la décadence, incluso del idiotismo...

Nunca fué fácil..pero creo en tus ojos...es tan fácil depender de todo.

Buscando otro cuerpo, otra voz..fui consumiendo infiernos...

Arriba el sol,abajo el reflejo
de cómo estalla mi alma
Ya estás aquí y el paso que dimos
es causa y es efecto
CRUZA EL AMOR,YO CRUZARE LOS DEDOS

Saltemos este absurdo y desaparezcamos
en un lugar sagrado dejaremos el dolor..

"Cuando dos personas que se quieren, chocan, no se mezclan, se rompen"

Soneto al amor basura
Hebert Fayet

El amor es un ciclo de amargura
y no es como lo pintan los poetas
en absurdos sonetos y cuartetas
o en sus prosas repletas de basura.

El amor por su egoismo no perdura
la traiciòn lo aniquila totalmente
y es el opio adictivo de la mente
que ciega y anestesia la cordura.

Los años uno a uno se estàn yendo
las penas, sin embargo, no se van
se quedan, multiplican y creciendo...

....el alma lastimando siempre estàn
con su burla al que aún sigue creyendo
que el amor fue un invento de satàn

O Rose, thou art sick!
The invisible worm
That flies in the night,
In the howling storm,

Has found out thy bed
Of crimsom joy,
And his dark secret love
Does thy life destroy.

W.B

"Nunca sabrás lo que es suficiente a condición de que sepas lo que es más que suficiente."
W.B

Dios ha muerto. Parece que lo mataron los hombres.

"..donde la vida y la muerte, lo real y lo imaginario, el pasado y el futuro, lo de arriba y lo de abajo, dejan de percibirse contradictoriamente"

"Sólo donde hay sepulcros puede haber resurrecciones"

¿No eres tú mismo el viento que silba y chifla y abre las puertas de los castillos de la muerte?
F.N

¿Por qué, dijo el santo, me marché yo al bosque y a las soledades? ¿No fue acaso porque amaba demasiado a los hombres?
Ahora amo a Dios: a los hombres no los amo. El hombre es para mí una cosa demasiado imperfecta. El amor al hombre me mataría

“Nosotros hemos inventado la felicidad” dicen los últimos hombres, y parpadean
Han abandonado las comarcas donde era duro vivir: pues la gente necesita calor. La gente ama incluso al vecino y se restriega contra él: pues necesita calor.
Enfermar y desconfiar considéranlo pecaminoso: la gente camina con cuidado. ¡Un tonto es quien sigue tropezando con piedras o con hombres!
Un poco de veneno de vez en cuando: eso produce sueños agradables. Y mucho veneno al final, para tener un morir agradable.
La gente continúa trabajando, pues el trabajo es un entretenimiento. Mas procura que el entretenimiento no canse. La gente ya no se hace ni pobre ni rica: ambas cosas son demasiado molestas. ¿Quién quiere aún gobernar? ¿Quién aún obedecer? Ambas cosas son demasiado molesta

Allí donde tiemblan

Allí donde tiemblan vitriolos vivientes
los poetas elevan sus manos,
el cielo ídolo sobre las mesas
se vuelve sobre sí mismo, y el fino sexo

empapa una lengua de hielo
en cada agujero, en cada lugar
que al avanzar el cielo deja libre.

El suelo está emparedado de almas
y de mujeres con un sexo hermoso
donde los minúsculos cadáveres
reflejan sus momias.